A porta do sol da gran via  
Conduz o urso às fontes

Marcho ronceiro ao palácio

Enquanto Quixote me resguarda
das portas da cidade

Lugarejo de vanguarda

Mãe das águas de Goya

O mundo da linguagem me desfaz

Por entre o mundo mudo da memória
Esquecida ao acaso no asfalto
A agulha se move ágil entre dedos

Sento-me ao sol
Sou mácula que arde

Forte haste rija
Que o tempo vai brunindo

A vista

O arame farpado que separa
A tua muralha
Balança ao vento frio
Precipita

As vozes do bambuzal
Conversam em folhas aciculadas

O assoalho raso da casa
Reflete o calor tórrido
Que emana

E as pegadas lá esquecidas
Coalescem num tempo
Onde o lírio germinou

Dos campos da depressão central
O vento ameno
Direciona atento
A água ao espinho de vida seca

Pérgula onde o terreno fecundo
Floresce rósea, doce amor

A folha rabisca o tempo
Nervosa

A brisa oscila
Planta de semente nua
Pela fresta da minha janela

Pela fresta fria

Ela espia o vaso de madeira

E muda

Faz tempo eu quis
Escrever um verso sem pretensão

Sem peias
Mácula que arde e desabrocha

E que o vento vai brunindo
Na trilha tênue

O limbo repleto na copa
Faz companhia ao vizinho vazio
No campo pardo

A fruta em decomposição na cerca
Traduz o passar do tempo

Atento ao clima
Sereno
O bem-te-vi ainda canta

O vento ameno daquele tempo
Direciona atento
A água ao espinho de vida seca
Onde o terreno fértil
Floresce rósea
Doce amor