Mudanças

Nesse inverno insípido
Sento a sombra do ipê
Onde segue o solo seco

Sina de quem vasculha
Estilhaços na folha de papel pardo

Prato farto sobre a mesa

Rolha esquecida na sala

Agosto

Brinco com as formas
Conforme pinto
Cálice

Mudo

Carrego dentro de mim
Uma bússola
Tempos líquidos
Tímido
como raízes fasciculadas no quintal

Sorvo a ânsia das nuvens
Cheiro lírio que desabrolha
Colírio nos olhos castanhos

Lágrima efêmera
Minha maior aventura

Me equilibro entre molduras impostas

No deserto
As folhas produzem toxinas

A corda ré desgastada de som

Retorno aquele dia

Casas vazias

Afônicas

Notícias velhas impressas no chão

Rabisco risco

Rasgo

Folhiço sujo de ontem à tarde

Olho manso

Pratos fartos sobre a toalha de renda fixa

Bolos

Bolores

Ainda tem você na sala

À sombra,

Murmúrios cálidos

Sinto cheiro de romã

Por entre frinchas de madeira de construção

Espio réstias de um mundo concreto

Restos de um muro com grades das grandes cidades

Preso ao texto de versos livres

Cálice tinto

Seco ao chão da sala

O universo numa casca de noz

Gérbera vermelha na beira da laje
Seca sazonal na sacada de azulejos turvos

Senciente 
Fujo das telas óbvias de têmperas sujas
Temperos leves
Conforme o acaso regresse

A simplicidade é o último grau de sofisticação

Cogumelos

Entre rochas tépidas e trilhas
Tento sorver o meio
Maio

Filete d´água sobre a pedra
A primavera está distante

Fortaleza fechada
Névoa
Voam urubus a espera
No caminho dos de(compositores)

Brisa mansa no lençol de seda enrugado

Corda amarrada ao cedro

Tempo nublado atrás da porta de vidro

Flor rósea desbotada em fios

Espia filete de luz

Espinhos em torno de si

Rabisco risco

Rasgo

Folhiço sujo de ontem à tarde

Ainda tem você na sala

A haste dúbia
Fomenta a história em linhas distorcidas

Fim de tarde laranja
Atrás da árvore farta
Chão de barro ocre

Crio caricaturas disformes

Verdes espinhos que emanam verticilos
Desabrochar ronceiro na casa doze

Domingo

Mesa de madeira mogno
Sereno
Entre folhas caducas e espinhos
Canso a espera da flor no vaso de pedra
Esqueço-me de regar as plantas

Ora, quem é que não sabe o que é se sentir sozinho