Mudanças

Nesse inverno insípido
Sento a sombra do ipê
Onde segue o solo seco

Sina de quem vasculha
Estilhaços na folha de papel pardo

Prato farto sobre a mesa

Rolha esquecida na sala

Agosto

Brinco com as formas
Conforme pinto
Cálice

Mudo

Carrego dentro de mim
Uma bússola
Tempos líquidos
Tímido
como raízes fasciculadas no quintal

Sorvo a ânsia das nuvens
Cheiro lírio que desabrolha
Colírio nos olhos castanhos

Lágrima efêmera
Minha maior aventura

Me equilibro entre molduras impostas

No deserto
As folhas produzem toxinas